24 December 1944. Sneeuw viel op het kamp en bedekte de modder, de lichamen en het prikkeldraad met een onberispelijke witte lijkwade. Het was Kerstmis. Voor de dertigduizend mannen die in de barakken kwelden, betekende Kerstmis niets meer dan een scherpere verkoudheid en een soeprantsoen dat nog dunner was dan gewoonlijk. Maar voor de SS-officieren was Kerstmis heilig. Het was het feest van het licht, het feest van de Germaanse familie, en een gelegenheid om te feesten.
Adrien stond al twee uur op het appèlplein. Hij kon zijn voeten niet meer voelen. Hij was 23 jaar oud. Voor de oorlog was hij een van de rijzende sterren van het Parijse Opera Ballet. Hij had een lichaam gebeeldhouwd voor vlucht, voor gratie, voor verheffing. Vandaag woog hij veertig kilo. Zijn lichaam was niets meer dan een verzameling botten die uitsteken onder de grijze huid bedekt met zweren en luizen. Hij droeg de roze driehoek, het teken van de “inverten”, die volgens het Reich biologische fouten door arbeid tot de dood moesten worden gecorrigeerd.
Het appèl sleepte zich voort. De Lagerkommandant, de kampcommandant, was vandaag niet op zoek naar arbeiders voor de steengroeve. Hij zocht iets anders. Hij liep langs de gelederen vergezeld door zijn hond en twee andere officieren die zachtjes lachten. Ze keken niet naar spieren; ze keken naar gezichten, ze keken naar handen. Ze stopten voor Adrien. De commandant, een man met een rond, roze gezicht dat contrasteerde met de dunheid van de gevangenen, hief zijn rijgewas op en tilde Adriens kin op. “Nou, nou, een Fransman. Hij wendde zich tot zijn plaatsvervanger. “Hij heeft fijne, bijna vrouwelijke kenmerken. Vind je niet, Hans?”De deputy spotte. “Hij is een 175, Commandant. Een flikker, het zit in hun aard.”
De commandant glimlachte. “Perfect. Wat deed je in je vorige leven, nummer 112400? Was je kapper, kleermaker? Adrien aarzelde. De waarheid vertellen was gevaarlijk. Liegen was nog meer zo. “Ik was danseres, Commandant, bij de Opera.”De ogen van de commandant lichten op met een perverse gloed. “Danseres? Prachtig! De Voorzienigheid verwent ons vanavond.”Hij knipte met zijn vingers. “Stap uit de gelederen.”Adrien zette een duizelingwekkende stap vooruit. Hij werd vergezeld door zes andere mannen. Iedereen droeg de roze driehoek. Ze waren allemaal jong of knap geweest voordat het kamp ze brak.
Er was een Poolse violist genaamd Marek, een jonge Berlijnse acteur, en andere jongens met fijne gezichten die honger macaber engelachtig had gemaakt. ‘Luister goed naar me,’ kondigde de commandant aan. “Vanavond is het Kerstavond. Wij, de officieren, gaan de komende overwinning van het rijk vieren. Maar een feest zonder muziek en zonder show is geen feest. Hij hield stil en genoot van het effect van zijn woorden. “Jullie zullen onze gasten zijn. Jullie gaan spelen, jullie gaan dansen, en als jullie ons goed vermaken, zullen jullie eten. Echt eten. Gebraden vlees, cake.”
Een mompel liep door de groep: “eet.”Het woord klonk luider dan elke dreiging. Voor een fluitje van een cent zou een man in Dachau zijn ziel hebben verkocht. “Maar pas op!”voegde de commandant eraan toe, zijn stem verlaagend. “We zijn vanavond onder de mensen. Onze vrouwen bleven thuis. Daarom hebben we partners nodig. Hij richtte zijn oogst op Adrien. “Jij, de danseres, je zult de koningin van het bal zijn. Neem ze mee naar de Douches, ruim ze op en breng de kofferbak met kostuums—die we uit het theater in München hebben teruggevonden.”
Adrien voelde een hevige misselijkheid in zich opkomen. Hij begreep het. Dit was geen concert; het was een maskerade, een publieke vernedering georkestreerd voor het sadistische plezier van dronken meesters. Ze werden naar de baden van de bewakers gebracht. Warm water stroomde over hun skelet. Het was goddelijk, en toch was het de opmaat naar verschrikking. Toen werden de kleren meegenomen – geen schone uniformen, maar jurken. Avondjurken in fluweel, in zijde, pruiken, schandalige make-up, gestolen theater kostuums.Beste kledingwinkels
“Kom op, meisjes!”schreeuwde een bewaker, die een rode baljurk naar Adrien gooide. “Maak jezelf mooi voor de commandant. Als een van jullie niet overtuigend is, zal ze voor middernacht op het prikkeldraad eindigen. Adrien keek naar de jurk. Hij keek naar zijn eeltige handen, zijn benen bedekt met blauwe plekken. Hij moest zich verkleden. Hij moest een karikatuur van een vrouw worden om zijn beulen te vermaken. Het was de totale ontkenning van zijn identiteit, zijn kunst, zijn menselijkheid. Hij trok de aandacht van Marek, de violist, die zijn instrument tegen zijn borst hield als een spottende Schild. Marek huilde in stilte. Adrien nam de jurk. Hij had geen keus. Hij moest dansen om niet te sterven. Hij begon het aan te trekken. De koude stof gleed over zijn huid. Het ballroom ballet stond op het punt te beginnen.
In het koude bijgebouw van de Douches ondergingen Adrien en zijn zes metgezellen in ongeluk een hallucinerende transformatie. Onder het hilarische toezicht van drie SS-bewakers moesten ze zich voorbereiden op een openingsnacht in de Opéra Garnier. Behalve hier rookten de kleedkamers naar schimmel en chloor, en de klanten droegen Luger pistolen op hun riemen. Adrien hield de rode jurk in zijn trillende handen. Het was een taffeta baljurk, waarschijnlijk gestolen van een rijke Joodse vrouw voor haar deportatie. Hij deed het aan. De koude stof gleed over zijn uitsteekende wervels.
De jurk was gemaakt voor een vrouw met royale rondingen. Aan hem hing het jammerlijk, wat de tragische afwezigheid van vlees benadrukte. Zijn sleutelbeenderen, scherp als scheermesjes, stonden uit de halslijn. “Draai de taille!”schreeuwde een bewaker, die een leren riem naar een andere gevangene gooide. “Het heeft een mooi silhouet nodig!”Ze hebben de riem aangescherpt. Adrien verstikte een schreeuw. De druk op zijn ribben, verzwakt door maanden van calciumtekort, was ondraaglijk. Het voelde alsof hij in tweeën gebroken werd.
Toen kwam de make-up voor het gezicht. Op een ruwe houten tafel hadden de bewakers potten met vetverf, buizen met lippenstift en rijstpoeder neergelegd. “Kom op, schatjes,” sneerde de jongste van de SS. “Verberg die lijkachtige huidskleur. Ik wil het leven zien. Ik wil luxe hoeren zien. Adrien nam een lippenstift. Hij benaderde een stuk gebroken spiegel dat tegen de muur leunde. Het beeld dat hij zag maakte dat hij wilde overgeven. Hij was het niet. Het was geen man of vrouw. Het was een waterspuwer. Zijn ogen, verzonken in zwarte kassen van vermoeidheid, keken hem met angst aan.
Hij bracht het rood aan op zijn gebarsten lippen. Het contrast tussen de obscene felle kleur en zijn grijze huid was ondraaglijk. Hij zag eruit als een droevige clown geschilderd door een gek. Naast hem huilde de jonge Berlijnse acteur in stilte. Mascara liep over zijn wangen en volgde twee zwarte groeven. De bewaker naderde en sloeg hem gewelddadig. “Clack! Geen tranen!”blafte hij. “Als je huilt, verpest je de make-up. En als je de make-up verpest, zal ik je gezicht opnieuw maken met mijn laars. Lachen! De jonge man slikte zijn snikken in en strekte zijn mond uit tot een angstige grijns.
Ondertussen was Marek de violist zijn instrument aan het afstemmen. Zijn vingers waren paars van de kou. Hij wreef zijn handen wanhopig tegen elkaar om te proberen een beetje flexibiliteit te herwinnen. Hij wist dat als hij een verkeerde noot speelde, het niet het publiek zou zijn dat sist, maar de honden die bijten. “Repetitie!”beval het hoofd van de bewakers. In die krappe ruimte, onder het harde licht van een kale lamp, begon de droevigste show ter wereld. Marek begon de eerste takten van een Strauss—wals, “de blauwe Donau”-muziek gemaakt voor vergulde Weense salons, hier gespeeld door een spook voor gekruiste dansers.
Adrien kwam naar voren. Hij droeg schoenen met hoge hakken in de kofferbak. Ze waren te klein. Zijn tenen waren gekruld en verpletterd. Elke stap was een marteling. Hij moest dansen met een andere gevangene, een lange jongen genaamd Thomas, die een overdimensionale smoking en een kapotte tophoed had gekregen. “Eén, twee, drie … één, twee, drie,” telde Adrien met een zachte stem. Hij probeerde de reflexen van zijn danser te vinden—de houding, de lichtheid—maar zijn lichaam reageerde niet meer. Zijn spieren waren verzwakt. Zijn benen trillen onder de inspanning. Hij struikelde over de zoom van zijn jurk.
De bewaker sloeg met zijn stok op de grond. Meer genade! Je ziet eruit als koeien in een weiland. Ik wil passie zien!”Ze begonnen keer op keer. 30 minuten lang begon het zweet onder de Synthetische pruiken te lopen die hun geschoren hoofd krabben. De geur van goedkoop poeder vermengd met die van angst en slecht gewassen lichamen. Adrien voelde zijn hart kloppen-niet vanwege de inspanning, maar vanwege de anticipatie. Hij wist dat deze repetitie niets was vergeleken met wat hen te wachten stond. Van de andere kant van de muur, in de officiersmess, hoorden ze de geluiden van het feest, de uitbarstingen van stemmen, het geklonk van glazen, patriottische liederen. De monsters waren dronken en dronken monsters zijn onvoorspelbaar.
Uiteindelijk ging de deur open. Een hitte, de geur van sigaren en geroosterd vlees overstroomden de ijzige gang. Een agent verscheen, zijn gezicht rood, een glas champagne in de hand. “Zijn ze er klaar voor?”vroeg hij, boeren. “Klaar en prachtig, Herr Sturmführer!”antwoordde de bewaker met een medeplichtige glimlach. De officier keek naar het gezelschap van ellendige cross-dressers. Hij barstte in een booming lach. “Oh, het is perfect! Het is absoluut grotesk. De Commandant zal het geweldig vinden. Kom op, dames, op het podium! Adrien heeft nog een laatste blik gewisseld met Marek. In de ogen van de violist las hij een stil gebed: “laten we het doen. Laten we deze nacht overleven. Adrien richtte zijn hoofd recht. Hij riep alle waardigheid op die hij nog had. Hij zou niet voor hen dansen. Hij zou tegen hen dansen. Ze gingen over de drempel. Het verblindende licht van de kroonluchters raakte hen met volle kracht.
De dubbele deuren gingen open en Adrien voelde zich alsof hij fysiek geslagen was. Het was geen klap; het was een golf van hitte, lawaai en geur. Een dikke geur voor een hongerige man: die van geroosterde gans, gestoofde rode kool, blonde tabak en alcoholisch zweet. De officiersmess was versierd voor Kerstmis. De muren waren versierd met dennentakken; rode linten hingen aan de kroonluchters. Achterin keek een enorm portret van de Führer naar de scène. Rond de lange U-vormige tafels zaten vijftig SS-officieren. Ze hadden hun kragen losgeknoopt. Hun gezichten waren rood, glinsterend. Ze zwommen in obscene weelde op slechts een paar meter van de barakken waar mannen in stilte stierven.
Toen Adrien en zijn groep kruisdressers binnenkwamen, stopte het gebrul van het gesprek dood. Toen schudde een explosie van gelach de kamer. Het was geen vreugdevolle lach; het was een collectief blaffen, een gehuil van minachting. “Kijk daar eens!”schreeuwde een Sturmbannführer, met zijn vork gericht. Het circus is gearriveerd!”Wat een schoonheid!”voegde er nog een toe. “Hans, ik denk dat de roodharige in de rode jurk je in de gaten houdt. De commandant stond op, met een kristalglas in de hand. Hij maakte een theatraal gebaar voor stilte. “Heren, hier zijn uw partners voor vanavond. Behandel ze met alle Duitse dapperheid.”Best clothing retailers
Hij wendde zich tot Marek, de violist, die in een hoek trilde. “Muziek! Een Weense wals. En maak het levendig! Marek legde de boog op de snaren. Zijn handen, blauw van de kou van de Douches, vonden op wonderbaarlijke wijze de kracht om te spelen. De eerste noten van” de blauwe Donau ” roos—puur, onwerkelijk. Adrien greep Thomas ‘ zweterige hand. ‘Daar gaan we,’ fluisterde hij. “Val niet!”Ze begonnen zich om te draaien. Het was een horrorshow: uitgemergelde mannen, geschilderd als goedkope prostituees, die sierlijk probeerden te walsen in jurken die te groot waren.
Hun bewegingen waren schokkerig, stijf. Men hoorde het droge klikken van slecht passende hakken op de parketvloer. De agenten klapten in ritme in hun handen en riepen: “een, twee, drie!”Ze gooiden stukjes brood naar hen, kippenbotten. Zoals men pinda ‘ s gooit naar apen in een dierentuin. Adrien werd in het gezicht geraakt door een broodkorst. Hij moest de woedende drang bestrijden om erop te storten om het op te eten, maar hij bleef glimlachen. Die beschilderde grimas was zijn enige bescherming. Plotseling veranderde het ritme. De officieren stonden op. Ze wilden niet meer kijken, ze wilden meedoen.
Een blonde Kolos benaderde de Berlijnse acteur en een andere gevangene. Hij scheidde hen op brute wijze. “Ik neem deze,” gromde hij, en greep de jonge acteur bij de taille. De hand van de officier, zo groot als een peddel, verpletterde de kwetsbare taille van de gevangene. Hij trok hem tegen hem aan. Het contrast was angstaanjagend: het onberispelijke zwarte uniform tegen de vuile zijden jurk, brute kracht tegen totale uitputting. Adrien zag de commandant hem naderen. Adriens hart klopte niet meer. De meester van de plaats, de man die de macht van leven en dood had over tienduizend zielen, kwam zijn dans opeisen.
Thomas werd opzij geschoven met een schouderbult. Adrien stond alleen tegenover het monster. “Mag ik deze dans, Mademoiselle?”vroeg de commandant met ijzige ironie. Hij wachtte niet op een antwoord. Hij greep Adriens rechterhand. Zijn handpalm was warm, zweterig. De andere hand werd op Adriens rug gelegd, net boven de kromming van de rode jurk. Adrien rook zijn adem – een mix van luxe cognac en pepermunt. Ze begonnen te draaien. De commandant was een goede danser. Hij leidde met vastberadenheid en trok Adrien in een duizelingwekkende wervelwind.
“Je bent licht,” fluisterde de commandant in zijn oor. “Als een veer. We geven je niet genoeg te eten, lieverd.”Hij strekte zijn greep, zijn vingers zinken in Adriens dunne vlees. “Weet je, Ik heb balletten gezien in Parijs,” vervolgde hij in een conversatieve toon. “Giselle, Zwanenmeer … ik hou van schoonheid. Daarom haat ik wat je bent. Je bent een belediging voor schoonheid, een stuk vuil dat denkt dat het een kunstenaar is. Hij liet Adrien een pirouette uitvoeren. De beweging was zo abrupt dat Adrien bijna zijn evenwicht verloor. Zijn hielen verdraaiden zijn enkel.
Een brandende pijn schoot in zijn been. Maar de commandant betrapte hem net op tijd, kneep hem nog harder en verstikte hem bijna. ‘Niet vallen,’ fluisterde hij. “Als je valt, zullen mijn honden denken dat je vlees bent. Adrien zag uit zijn ooghoek de twee Duitse herders van de commandant bij de open haard liggen, hun hoofden opheffen, oren geprikt. De wals duurde tien minuten-tien minuten van absolute fysieke en psychologische marteling. Adrien ‘ s hoofd draaide, niet van de dans, maar van honger en terreur. Om hen heen lachten de andere agenten luid. Sommigen begonnen gewelddadig te worden.
Het geluid van scheurende stof kon worden gehoord. Een agent probeerde de jurk van de Berlijnse acteur op te tillen om te zien wat eronder zat. Marek speelde nog steeds, ogen dicht, tranen stroomden op zijn viool. Hij speelde om het geschreeuw te verdrinken; hij speelde om niet te zien. Uiteindelijk stopte de commandant met dansen. Hij liet Adrien brutaal vrij. De jonge danser wankelde, maar slaagde erin om rechtop te blijven door een wonder. De commandant applaudisseerde langzaam. “Bravo! Je hebt talent voor een ondermens.”Hij draaide zich om naar de buffettafel. Hij nam een glas champagne en een bord gevuld met slagroom.
“Je hebt goed gewerkt. Je verdient een beloning. Hij gaf het bord aan Adrien. “Eet! Adrien keek naar de crème. Zijn maag is samengeperst. Hij wist dat het eten van zoveel vet in één keer na maanden van honger hem kon doden. Zijn lichaam zou het voedsel gewelddadig afwijzen. Hij aarzelde. Het gezicht van de commandant verhard. “Ik zei: eet! Het is een bevel. Je gaat de gastvrijheid van het Reich niet weigeren.”Het was de volgende val: vernedering door voedsel. Adrien nam het bord; zijn handen trillen. Hij nam een handvol room met zijn vingers omdat ze hem geen lepel hadden gegeven.
Hij bracht het naar zijn verzonnen mond. De zoete, vette, rijke smaak explodeerde op zijn tong. Het was heerlijk en walgelijk tegelijk. De agenten hadden zich om hem heen verzameld. Ze zagen het beest eten. “Kijk hoe ze slikt! ze lachten. “Sneller! Sneller! Adrien at, tranen vermengd met de crème en de lippenstift op zijn gezicht. Hij slikte zijn schaamte bij elke hap. Maar de commandant was nog niet klaar. Het spektakel van de dans was niet meer genoeg voor hem. Hij wilde iets definitiefs. “De muziek stopt!”schreeuwde hij plotseling.
Marek bevroren zijn boog in de lucht. De stilte viel, zwaar en dreigend. De commandant klom op een stoel. “Heren, de dans is voorbij. Laten we verder gaan met spelletjes. We hebben zeven mooie poppen, en ik heb zeven kogels in mijn tijdschrift. Hij trok zijn Luger uit zijn holster. De sfeer veranderde onmiddellijk. Het feest was voorbij. De executie was begonnen. Maar het zou geen gewone executie zijn. Het zou een kansspel zijn. Een sadistische Russische roulette waar de poppen zouden moeten rennen voor hun leven in het midden van het banket.
De stilte die volgde op het verschijnen van de Luger was angstaanjagender dan alle eerdere kreten. In de hand van de commandant schitterde het zwarte wapen onder de kristallen kroonluchters. Hij sloeg de glijbaan met een droog metaalgeluid dat weerklonk als een donderslag in de banketzaal. “De regels zijn simpel, dames,” kondigde hij aan met de glimlach van een roofdier. “De uitgang is daar, ongeveer twintig meter verderop. Je moet rennen. Als je de deur bereikt, leef je nog een nacht. Als je valt … Bang! Hij wendde zich tot zijn officieren, die waren opgestaan, opgewonden door dit nieuwe entertainment.Uitgaanscentrum
“Heren, maak het hen niet gemakkelijk. Voeg wat sfeer toe, wat obstakels. Maar raak ze niet aan met je handen. Gebruik je benen. Gebruik de stoelen.”Adrien keek naar de massieve eiken deur aan de achterkant van de kamer. Twintig meter. In normale tijden, voor een sterdanser, was dat drie grand jetés – een kwestie van twee seconden. Maar hier was de vloer glad met gemorste champagne en gansvet. Hij droeg gebroken hoge hakken en een jurk die zijn benen belemmerde. En tussen hem en de deur stonden vijftig dronken mannen klaar om alles te zien om hem uit te spatten.
“Op uw sporen!”schreeuwde de commandant, met zijn wapen naar het plafond. Adrien scheurde de onderkant van zijn jurk met een scherp gebaar. De zijde brak. Hij moest zijn benen bevrijden. Marek de violist hield zijn instrument tegen zijn Borst, Ogen wijd van angst. Thomas, de lange jongen in de smoking, trilde in elk ledemaat. “Ga!”Het startschot werd niet in de lucht afgevuurd. De commandant schoot op de vloer, recht aan de voeten van de groep. Splinters van hout vlogen. De paniek was onmiddellijk.
De zeven gevangenen stortten zich in een ongeorganiseerd ras, struikelend, glijdend, elkaar duwend. Adrien sprong op. Zijn dansinstinct nam het over. Hij rende niet, hij vloog. Hij vermijdde wijnpoelen; hij anticipeerde op bewegingen. Een dikke officier gooide een houten stoel in zijn pad. Adrien zag het aankomen. In plaats van te remmen, duwde hij zijn linkerbeen af en sprong met wanhopige gratie over het obstakel. Zijn rode jurk zweefde in de lucht als een bloedvlek. Maar niet iedereen had Adrien ‘ s Behendigheid.Beste kledingwinkels
Thomas, zwaar en onhandig in zijn oversized schoenen, was de eerste die viel. Een jonge SS-luitenant gaf hem een wrede reis. Thomas strekte zich over zijn hele lengte uit, zijn hoge hoed rolde ver van hem weg. Hij probeerde op te staan en gleed over de vloerwas. De commandant, die rustig achter hen liep als een jager die gewond Wild volgde, richtte zich. Hij richtte niet op het hoofd, hij richtte op de rug. “Bang!”Het geluid was oorverdovend in de afgesloten ruimte. Thomas viel in elkaar, zijn ruggengraat verbrijzeld. Hij stierf niet meteen. Hij schreeuwde-een dierlijke kreet die zich vermengde met het gelach van de officieren.
De commandant stapte naar voren en schoot een tweede kogel in de nek om hem af te maken. “Als een lam paard afmaken”, merkte hij koud op. Eén naar beneden.”Adrien keek niet om. Hij hoorde het schot. Hij hoorde het lichaam vallen. Maar hij bleef rennen. Hij was tien meter van de deur. Voor hem liep de jonge Berlijnse acteur, snikkend. Zijn zwarte make-up liep over zijn hele gezicht. Een agent gooide een wijnfles naar zijn benen. Het glas ontplofte. De acteur viel op de scherpe scherven, sneed zijn knieën en handen. Hij kroop en strekte een bloederige hand uit naar de uitgang.
“Alsjeblieft!”smeekte hij. De commandant stopte over hem heen. Hij keek naar het gezicht besmeurd met tranen en bloed. “Je hebt je uitgang van het podium gemist”, zei hij. “Bang! Derde kogel. Twee doden. De kamer was een luxe Slachthuis geworden. De geur van cordite poeder stak de keel, die de geur van het gebraden vlees bedekte. De vloer was bevlekt met rode wijn en bloed gemengd. Marek de violist was de langzaamste. Hij weigerde zijn viool los te laten. Hij hield het met beide handen vast, waardoor hij niet in evenwicht kon komen. Een agent greep hem bij de arm en draaide hem rond. “Speel iets voor ons terwijl je sterft!”
Marek werd tegen een tafel gegooid. Hij raakte de rand met geweld. Hij viel niet, maar zijn viool gleed uit zijn handen. Het instrument-zijn metgezel, zijn ziel-viel op de grond. Een agent heeft het opzettelijk verpletterd met zijn laars. Het hout brak met een droevig geluid als een brekend bot. Marek liet een doordringend gehuil los. Hij wierp zich op zijn knieën om het puin van zijn instrument op te pakken. Hij vergat de deur. Hij vergat het spel. Hij huilde over het lijk van zijn muziek. Adrien, die bijna de deur had bereikt, stopte voor een fractie van een seconde. Hij zag Marek op zijn knieën, een makkelijk doelwit.
“Marek, sta op!”schreeuwde Adrien. Het was een vergissing. Die kreet trok de aandacht van de commandant naar Adrien. De SS richtte zijn wapen op de danser. “Nou, de ballerina wil de held spelen. Adrien zag het zwarte gat van de loop op hem gericht. Hij was twee meter van de uitgang. Hij maakte een scherpe bocht, een zijstap, instinctief. Het schot klonk. “Bang! De kogel floot een paar centimeter uit zijn oor en bleef in het hout van de deur. Eikensplinters vlogen in Adriens haar.
Hij dacht niet meer na. Hij wierp zich op het handvat, opende het en stortte in in de koude gang aan de andere kant. Hij was weg, hij leefde. Achter hem in de balzaal, klonk een laatste schot. Het was voor Marek, die nog steeds huilde over zijn gebroken viool. De commandant had vijf kogels geleegd; hij had er nog twee over, maar hij leek moe te zijn geworden. Adrien, liggend op de ijzige tegels van de gang, hapte naar adem. Zijn rode jurk was gescheurd,Vuil. Hij hoorde het gelach van binnen afsterven.
De deur ging weer open. De commandant verscheen, de rokende Luger in de hand. Hij stapte over Adriens lichaam zonder naar hem te kijken. “Ruim op”, beval hij de bewakers die wachtten, ” en stuur de overlevenden terug naar het blok. Ze verdienen het recht om morgen te werken. Adrien stond pijnlijk op. Hij was niets meer dan een ruïne. Van de zeven mannen die waren binnengekomen, waren er drie dood op de gepolijste vloer; de drie anderen, gewond, kruipen naar de uitgang. Ze hadden de kerstkogels overleefd. Maar tegen welke prijs? Adrien keek naar zijn handen. Ze waren bedekt met Thomas ‘ bloed, dat op zijn jurk was gespat toen hij viel.
Hij had zijn piece of cake niet opgegeten. Hij had gedanst met de dood, en de dood was op zijn voeten gestapt. De volgende ochtend om vijf uur schreeuwde de sirene alsof de vorige nacht nooit had bestaan. Adrien stond op van zijn stromatras. Hij had twee uur geslapen van een slaap bevolkt door nachtmerries waar violen bloedden en waar de parketvloer in drijfzand veranderde. Hij keek om zich heen. Marek ‘ s huis was leeg. Thomas ‘ huis was leeg. Van de zeven “dansers” van één nacht waren er slechts vier teruggekeerd naar het blok.
Adrien had nog sporen van lippenstift ingebed in de scheuren van zijn mond, onmogelijk te wissen zonder water. Hij wreef over zijn huid tot het bloedde om dat teken van schande te laten verdwijnen. Ze gingen aan het werk. Hij liep niet naar de Opera, maar naar het crematorium om de karren uit te laden. Hij overleefde zo nog vier maanden-vier maanden winter, tyfus en wanhoop. Op 29 April 1945 werd het kamp van Dachau bevrijd door de Amerikaanse 42e Infanteriedivisie. Toen de soldaten de omheining overstaken, vonden ze 30.000 levende skeletten.
Adrien was een van hen. Hij woog 38 kg. Hij lag in de modder, niet in staat om te staan. Een Amerikaanse soldaat tilde hem op. Adrien dacht even dat hij hem zou slaan als de SS. Hij beschermde zijn gezicht. De soldaat huilde. “Het is voorbij”, zei hij in het Engels. Adrien werd in juni 1945 naar Frankrijk teruggestuurd. De terugkeer naar Parijs was vreemd. De stad was aan het vieren. De driekleurige vlaggen hingen overal. Ze vierden helden, verzetsstrijders. Maar niemand wilde het verhaal horen van een man met een roze driehoek die voor een SS-commandant had gewalst.Horror Story Collecties
Het was een vies verhaal, een dubbelzinnig verhaal. Adrien zwijgt. Het kostte hem een jaar om opnieuw te leren lopen zonder pijn. Zijn enkels, verdraaid door die nacht van verschrikking en verzwakt door tekortkomingen, bleven zwak. Maar de geest van zijn danser was er nog steeds. Die ijzeren discipline die hem in staat had gesteld te overleven. In 1946 probeerde hij het onmogelijke. Hij keerde terug naar de Opéra Garnier. De Wachter herkende hem nauwelijks. “Meneer Adrien? We dachten dat je dood was.”Ik ben misschien een beetje”, antwoordde hij.
